Смотря сквозь радугу на серость мира, понимаешь, как хочется разукрасить его... Берешь кисть в руу, краски, пытаешься творить... Но труд даже всей твоей жизни ничтожно мал по сравнению с остатками... Одному не осилить... Бессмысленно... Руки опускаются, цель исчезает.... Серое побездает вновь... И в облике твоём, сколь угодно цветном, начинают тускнеть цвета...