Ловишь искры, разлетающиеся во все стороны от костра, и думаешь, что жизни наши похожи на эти искорки: у каждой свой путь, каждая светит по-своему. Иногда искры обжигают руки, иногда -- нет, но чаще всего не долетают до тебя, или уносятся в совершенно другом направлении. А что им нужно? Есть ли смысл в их коротком существовании? Могу поспорить, что ни одна из них не задаётся подобным вопросом.
Так почему бы не взять пример с этих самых ярких точек, летящих в неизвестность? Зачем нам смысл? Чтобы узнать, к чему стремимся? А если попробовать просто делать то, что диктует тебе некая субстанция, находящаяся где-то в тебе? Жить тем, что ты жив, дышать и ощущать от этого наслаждение, смотреть на небо и находить его неописуемо красивым.
Почему люди начинают воспринимать свои радости лишь тогда, когда у них их отнимают?
Люди легко смиряются с прекрасным, но долго не могут привыкнуть к уродству.
Так почему бы не взять пример с этих самых ярких точек, летящих в неизвестность? Зачем нам смысл? Чтобы узнать, к чему стремимся? А если попробовать просто делать то, что диктует тебе некая субстанция, находящаяся где-то в тебе? Жить тем, что ты жив, дышать и ощущать от этого наслаждение, смотреть на небо и находить его неописуемо красивым.
Почему люди начинают воспринимать свои радости лишь тогда, когда у них их отнимают?
Люди легко смиряются с прекрасным, но долго не могут привыкнуть к уродству.
Размечтался! Хочешь утопии! Выйди на улицу и посмотри по сторонам. Посмотри на то, что ты хочешь исправить! А хрена! Слишком мы наследили на песке мира, и нет волн, которые бы безболезненно смыли бы эти следы...
Ну вот, в очередной раз написал какой-то бред